DEIXEM! “MERDA”!

DEIXEM! “MERDA”!

Expliquem,

aos que sucedem,

a “merda” em que crescemos

Assim,

talvez,

eles recusem viver

na “merda”

que lhes temos andado

a

E  S  C  O  N  D  E  R

Os trinta-dinheiros...

Os trinta-dinheiros ...

Os trinta-dinheiros

Já ninguém os quer.

Trair, agora,

Há mais a dizer.

                        José Sousa Vieira

Agora, nenhuma frase sabe ler...

Agora, nenhuma frase sabe ler…

Em alguns anos, a minha colaboração no O Anunciador das Feiras Novas incluiu textos de natureza poética, vários referindo as Feiras Novas e que aqui agora reunimos:

 - Em 1997 (O Anunciador das Feiras Novas, n.º XIV)

FEIRAS NOVAS

Tenho das Feiras Novas

a imagem duma cheia

roubada ao Lima,

em sonho estranho, fantástico,

onde os homens,

diluindo-se compactos,

se assemelham a imenso caudal,

estridente, multicolor, irreal,

engolindo a paisagem

em ininterrupto confluir

de correntes irregulares.

E eu sou integrado

nessa água virtual,

estonteante, ensurdecedora,

que faz esquecer,

como o Lethes da lenda,

e durante três dias

me deixa feliz,

com despreocupada e ingénua

alegria de petiz.

- Em 2000 (O Anunciador das Feiras Novas, n.º XVII)

FOGOS-VÁRIOS

das Feiras Novas

só sei

a noite,

em claro,

de verde e lume,

e as tintas,

matizes vários,

oiro, prata,

luz, sombra,

que no céu

se espreguiçam,

nos amedrontam,

encantam

e deixam tontos.

das Feiras Novas

só sei

som

cor

cheiro

sabor

e também

a palpação duns olhos

de terra,

nu

fogo-fátuo

amor.

- Em 2001 (O Anunciador das Feiras Novas, n.º XVIII)

Das Feiras Novas

já tudo foi dito.

Agora, nenhuma palavra

pode declamar

o que esta festa,

entre o Lima e a Madalena,

sussurra na consciência

dos que a querem possuir.

Já tudo está escrito.

Agora, nenhuma frase

sabe ler

o que esta festa

redige nas pedras

da ponte e da matriz

nem se a caneta de fogo

faz as estrelas sentir.

Já tudo é finito.

E nem mesmo o poeta

vê nos olhos das crianças

o deslumbramento,

o espanto,

com que esta terra,

mesclada na festa,

lhes atira

e ao invés de as assustar

as faz sorrir.

- Em 2003 (O Anunciador das Feiras Novas, n.º XX)

Feiras Novas, mulher mia,

Em Ponte de Lima, madre da poesia,

Irmã lídima da Senhora da Agonia

Rainhas, princesas das romarias,

Alvoroço em matizes e sabores,

Sidra, concertinas, amizades, amores…

Nossa festa, areal, glória e alma

Orgulho de ser soberano povo aqui,

Vivendo, em fremir e calma,

As noites, os dias em que te possuí

Sonhando, pois é sonho estar em ti.

SUBLIMAR

Se não precisais de nada

contais comigo.

Eu estou aqui

Para vos fazer de tudo.

Até de burro!  

                        José Sousa Vieira

Luís Dantas - Maio, mês da Poesia

   

 O primeiro poema publicado do Luís Dantas que conhecemos, “Maio, mês da Poesia”, está no n.º 2.142 do jornal Cardeal Saraiva, de 21 de Maio de 1965 e iniciou uma série significativa que o autor não reuniu em livro.

     Decorridos 50 anos o relembramos, chamando a atenção para os 18 anos de idade do criador:

           “Maio, mês da Poesia

Maio rescende num poema de luz e cor,

Num sorrir gracioso de tantas flores:

Cravos… Rosas… Glicínias… Lindos amores…

Num cântico límpido e doce de amor,

Num suceder de noites suaves e quietas,

Numa toada inebriante de música,

De perfumes a embriagar poetas

E a alagar almas que dulcifica!

Num som de bronze vindo da Matriz.

A chamar pelos fiéis à novena

Ao cair das tardes primaveris,

Num hino de saudade e pena!...

Saudade daquele enternecido dia

Coberto de fé, de sonhos e ilusão

Que na nossa idade o coração cria!...

E pena?...

Pena de não ser feliz como o era então!...

Maio 18 – 1965                       Luís de Sousa Dantas”

       

retrato...

retrato à memória do José Dantas

acabavas

- cata-vento de humores -

ora com a fúria e paixão,

ora com a paciência e mestria

do rio,

os troncos que nele recolhias.

eras a última camada

dum processo natural,

a erosão pura

na sua forma final.

e, artista sempre na ribalta,

quando os teus ventos

não puxavam

o que, por incompreensão,

baptizávamos de escultura,

pegavas na máquina,

deixavas no papel

a forma como nos vias

e na nossa memória

a pose que, quase sempre,

eras tu quem fazia,

mesclando, do lado inverso,

o teatro na fotografia.

                             (Fragmentos de Sombras)

desENCONTROS

Intrusões

Aos meus amigos de infância

Descor

Textura

Percurso

Artesanato e artesãos

Abre a janela!

Abre a janela!

Deixa entrar

essa aragem

de verde e mar.

Respira dela!

E no ar

a coragem

a fermentar.

Ocultos

(Talvez a pensar na Liberdade)

                                                     OCULTOS

                                       Não tenho as arcas de Pessoa,

                                       nem cheguei na de Noé.

                                       Estou aqui

                                       cheio de palavras inventadas

                                       (metáforas a nascer)

                                       e nenhum poema

                                       para lhes dar foz.

                                       Há tanta ausência em mim

                                       (baú por abrir)

                                       que nem sequer

                                       oiço a minha voz…

VIAGEM

Já nada sei

desta viagem…

deste ser veloz

que por tudo passa

e pouco vê

desta fórmula

que me transporta

e não me muda

deste falar telemático

que não me deixa conversar

…nada sei deste lugar.

Um só...

                                              um

                                             só

                                           é

                                muito

                      pouco,

                                                   s

                                                   e

                                                  m

                                                   o

                                                   s

                                                   o

                                                   u

                                                   t

                                                   r

                                                   o

                                                   s

                                                   é

                                                   m

                                                   e

                                                   s

                                                   m

                                                   o

                                                   n

                                                   a

                                                   d

                                                   a